Ya no existen esas risas
De los niños al subir
Esos constantes vaivenes
De la gente ir y venir
Y no paran de sangrar
Las heridas incontables
Que en la gran estación
Fueron imborrables
Ese 11 de Marzo se
Hizo añicos la felicidad
Esa mancha negra
Hizo despreciar la realidad
Más de 100 víctimas murieron
Por subirse a ese tren
Sus familias aún les lloran
Por no poderles ver
Hace un año de aquel infierno
Un año con manto y velo
Un año que se les recuerda
Con sus familias sin consuelo.
2 comentarios:
El del 11 de septiembre, vaya, este está bastante bien, si me gusta sí, una lástima, cuantos haces ya?? no recuerdo...
Creo que este ha sido el primer año, por eso lo del poema...
Si que fue una pena, parece que ningún año podemos pasar sin una tragedia...
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